Усталая птица моей души
с ладони корм не клюёт,
хоть жемчугом всё кругом обложи -
но в клетке не запоёт.
Забьётся в угол тугим комком -
ни выманить, ни вспугнуть,
ей чудится вольного взлёта гром,
просторный безбрежный путь.
Без неба не совершить полёт -
обвисли оба крыла;
вот так - хоть дышит, но не живёт,
хоть разум шепчет: жива...
И снится как-то ей вещий сон:
звенит прохладою высь,
и взмахи крыл опять в унисон
в едином ритме слились.
Не страшно даже - и сквозь грозу,
где воздух певуч и густ;
темницу сломанную внизу
качает терновый куст.