Опять над городом висит какой-то душный смог…
Тебе ли, милая моя, я напишу письмо?
Тебе, конечно, лишь одна мечта в моей груди.
О, если знал бы только я, как мне тебя найти!
Как быстро нынче стынет чай – хоть снова чайник ставь.
С тобой вдвоём бы я попил, но комната пуста.
И дом мой пуст, и двор, и сад – лишь птиц переполох,
Вон кошка стережёт птенца, собака ловит блох…
Всё, как и прежде, много лет прошло с тех самых пор,
Когда с тобой играли мы с мячом через забор.
И ты бросала мне, смеясь – эй, Гошка, мяч лови.
Уплыл по речке этот мяч, уплыл в страну Любви.
А ты с войны не дождалась. Бывает. Я не злюсь.
Который год тебе пишу, что я тебя люблю.
Но письма копятся в столе – дороги дальше нет.
А от любви остался шрам, на сердце рваный след.