Ты — мой апрель,
ревнивый и нарочито грубый.
Словно абьюзер,
не терпишь оправданий и писем в стол,
рвёшь быстро, расставаний таяние
не выдерживает никакой критики.
Ты — мой
пропущенный гол.
Ты — вирус,
проникаешь в самые лёгкие влёгкую,
заставляя дышать по приказу:
«Дыши!»
Как будто весна умерла по тайм-кодам,
и взгляд твой, как если бы
чёртов Армагеддон
завершился 20-ым
високосным, мать его, годом,
перестал сверлить меня сквозь штаны.
Ты — мой апрель.
Так что ж теперь — сдохнуть?
Если бы только я мог выбирать...
Ты стал бы июлем промозглым,
или кипяточным январём —
ошпарил кожную гладь.
Забыться б мне сном,
желательно — пьяным.
Проснуться когда-нибудь
или повеситься?
Ты — мой апрель.
Пожалуйста, стань им,
только меня оставь на черте
прошлого месяца.
Абьюзер
Апрель, 05,2020
Слова — Adam Kesher