Наглотались бабочек, да не тех.
Вызывают рвоту, а ждали - смех.
Ожидали радости и любви...
Передоз хитина у нас в крови.
Затвердевший панцирь из толстых кож,
не пробьют ни нож его и ни ложь.
Изнутри скребутся шесть сотен ног,
разноцветье крыльев скрутив в клубок,
хоботками высосав полдуши,
и зудят настойчиво: - Ты пиши!
Всё бумага вытерпит, не впервой!
В горле ком стоит, а из горла вой:
на луну, на лампочку, на свечу.
Мотыльками рифмы в огонь мечу!
Опалённых крыльев недолог срок,
раз, два, три - и кончился мотылёк...
Но бойца потеря не смутит отряд,
бабочки и рукописи не горят!
20.05.20