Поверишь ли, а радостей простых
за суетой становится всё меньше.
Так выйдешь в май – и встанешь, онемевши,
очнувшись и растерянно застыв.
На кромки луж сбивается пыльца.
Щекастые желтеют одуваны.
Такая малость вроде бы, а славно –
я сразу дозвонилась до отца.
И слушала, как щёлкает в печи,
и дверь скрипит, и он скрипит помалу,
кряхтит, но по привычке, в полнакала,
и радостно ворчит.
И будет очень долгим этот день –
мой отголосок детства и покоя.
Все живы и здоровы, и такое
цветенье вишен в солнечном дожде...