В переулке моём безымянном и тихом,
Где сохатый каштан прислонился к торцу,
Бродит осень с утра,разрядившись франтихой,
Под дремотным дождём,что шуршит как в лесу.
А когда налетает порывистый ветер
И наряда её обрывает подол,-
Отрываются с веток безгрешные дети,
Укрывая собою судьбы произвол.
Как Есенин в загуле своей Айседоре
Он бросает под ноги цветы и стихи,
И она ему,в листьев прекрасном уборе,
Щедро дарит любовь и прощает грехи.
Лишь под вечер советские крыши и кроны
Подожжёт утомлённый дождями восток.
Прямо в руки для двух безнадежно влюблённых
Прилетит,как подарок,багряный листок.