(К Пушкину)
Не счесть творцов в тени дворцов.
И всяк поэт, и всяк художник!
И в моде искажать лицо,
Носить перо и кисти в ножнах.
Сижу, ворчу, как Кот Баюн.
Мне опостылели игрушки.
Гляжу в окно, а там июнь…
А в Tот июнь родился Пушкин…
По воле мысли налегке
Иду сквозь время к Лукоморью.
Там, от бравады вдалеке,
Я сам с собою вздорю, вздорю:
Мол, чем живёшь, о чём поешь,
Зачем ночами мнёшь подушки?
И мир твой на войну похож!
А отрок Пушкин ест ватрушки…
А я смотрю во все глаза
На сводки новых потрясений:
Такой болезненный азарт,
А совесть в ранах угрызений!
А там, в саду, как наяву,
Ероша кудри-завитушки,
Являет новую главу
В порывах дерзких юный Пушкин…
Во все века наш род людской
Не знал ни мира, ни покоя.
И каждый праведный изгой
Себя терзал вопросом: «Кто я?»
Знобит зима. В окне темно.
В глуши, в натопленной избушке
Из медной кружки пьёт вино
Опальный, повзрослевший Пушкин.
А жизнь есть жизнь, и цель ясна -
Прожить её и не сорваться:
В любые годы жизнь тесна
И в пятьдесят и в восемнадцать.
Увы! Судьбы не превозмог
Бретёр влюблённый, страстный Пушкин.
Не торопил он эпилог,
Но вот у смерти он на «мушке»…
Слова, слова… Как вас сложить
И спеть, чтоб сердцу стало легче?
Чем вдохновенье ублажить
Не применяя велеречий?
О, муза, твой уютен дом,
И так милы твои веснушки!
Я открываю старый том:
И снова жив бессмертный Пушкин!
Сергей Котлов
14.05.2020г