Каскады строчек, пропустив через себя
Дойдёт творец до крайнего предела,
И будет лишь душа его жива,
Покинет навсегда страдающее тело.
Не может по-другому жить поэт,
Талантливый, посредственный, бездарный,
Он лишь на дланях Бога силуэт,
Игрушка под рукой судьбы коварной.
Он сердце рвёт, переживая боль,
Непониманий и признаний тяжесть,
Его то заливает алкоголь,
То безысходность серой краской мажет.
Поэт, здесь говорю не про себя,
Тьму освещает озареньем духа
И служит людям искренне любя,
Но многим как назойливая муха.
Он неудобен, как юнец ершист,
Его нутро не терпит компромиссов,
Но это, если он не конформист
И не один из полчища нарциссов.