Где-то ходят кони – золотые гривы,
Их ласкают травы, укрывают ивы.
Вдоль по бережочку, искупавшись в речке,
Словно пилигримы в жизни круговерти…
Белые, гнедые, в сладостной истоме
Мягкими губами хлеб берут с ладоней…
Молча, исчезают в саване тумана,
Зарастают тропы зарослью бурьяна.
По росе жемчужной, сквозь судьбы полесье,
Устремляют бег свой прямо в поднебесье.
Лишь ковыль качает вслед седой волною,
Но не слышат кони этот шум прибоя…
Годы, мои годы – табуном игривым
Мчат по бездорожью, развивая гривы…