Летают птицы линий на бумаге,
Художник создает ее портрет.
Морщин рисунок и сединок иней,
и складка губ, как паутина лет.
И теплых глаз глубинное мерцанье,
Как будто тайна мира в них живет.
И красота и море обаяния, и шарм,
Который время не сотрет.
Она любила и была счастливой,
Обманывалась, падала ничком...
Но, собиралась в кучу и вставала,
И шла шатаясь, словно пьяная, бочком.
На сердце раны штопала, порою,
И улыбалась всем врагам назло.
Она вгрызалась в жизнь, как волк,
С печальным воем, и думала, что ей всегда везло.
Художник нарисует её счастье,
Она портрет поставит у стены,
Чтоб как икона отгонял напасти
И по ночам дарил цветные сны.