Приведите-ка меня в тот кабак,
Напоите, да не так: абы как,
И поставьте в тёмном месте свечу.
Ах, оставьте! Поворчу, помолчу…
Да гори оно огнём, коли пьём,
Не кори, слезу едва ли прольём,
Но случится… всё, хмелея в вине,
И смелея, брат стучится ко мне.
И склонюсь ничком вблизи у сосны.
Всё бочком… казалось, нет в том вины,
Но сочится тихо капля смолы,
И слезится прутик тонкой ветлы.
Словно снится: у куста, чуть шурша,
Белой птицей встрепенётся душа…
И как прежде: шевелюра – волной,
На одежде – только волос седой.
Сядем с братом на скамью у крыльца,
Как жених с невестой, вспомним отца,
Потолкуем и припомним семью,
И, воркуя, встретим юность свою.
Приутихнет сад, едва шелестя,
Мать накроет стол и сникнет, грустя,
Приумолкнет, только дрогнут уста…
На берёзе заблестит береста....
У креста дымит, сияя, свеча…
У шеста шипит змеёй «каланча».
Мне бармен слегка кивнет головой:
«Не пора ли Вам вернуться домой?»
Приведите-ка меня в тот кабак,
Напоите, да не так: абы как,
И поставьте в тёмном месте свечу.
Ах, оставьте! Поворчу, помолчу…