Куда-то делся юный пыл,
Вулкан страстей угас, остыл,
Конь боевой отправлен в стойло,
Он больше не грызёт удил,
Есть у коня овёс и пойло…
Его хозяин постарел,
Доспехи снял, на гвоздь повесил
И песен боевых не пел,
Не вылезал из мягких кресел,
Пижамы тёртой не снимал,
Забыл о шпагах, пистолетах,
Искал, чего-то там, в газетах,
Которых, раньше не читал…
Лишь изредка, смотрел в окно,
Когда играл оркестр военный
И тёмно-красное вино,
Струёй искрящейся и пенной,
В бокалы рыцарей лилось
И кони боевые ржали
И шпаги острые сверкали…
Они ушли… Всё улеглось…
Лишь, отголоски бравых песен,
Осталась горечь, даже, злость,
Где, чёрт возьми, девался гвоздь,
Тот, на который он повесил,
Свой юный пыл, задор, успехи
И поржавевшие доспехи…