На стихи почему-то не тянет,
Только проза идёт, почему-то.
Как ни странно, но сплю я ночами,
Просыпаясь всегда рано утром.
Правда, кот будит: Ах! - говорит он,
Лапкой трогает, требуя завтрак.
Карта чья-то опять будет бита,
И моя, может быть, уже завтра....
А пока, неизбежной рутиной
Заполняя свой день до отказа,
Не ищу для безделья причину,
Не приемлет бездействия разум.
Раз в сто лет выпадает такое,
Загадать не посмеешь желанья -
Ты один на один сам с собою,
Сам себе задаёшь ты заданья:
Хочешь - ешь, хочешь - спи, хочешь - делай,
И опять выбираешь ты третье.
Не приемлет бездействия тело,
Не проспать на боку лихолетья!
И кровать почему-то не тянет,
Позабытая за день как будто.
Вспоминаю о ней лишь ночами,
Поднимаюсь с неё рано утром:
Новый день, непохожий на старый,
Белым светом в окошко стучится.
Разве можем мы сделать так мало,
Предоставив бездействию длиться?