Я давно не бывал где-то дома.
А что можно назвать своим домом?
Мне понятие вроде знакомо,
Что со временем стало фантомом,
Мрачным призраком, болью невидимой,
Серым днём, источающим ненависть,
Что вдруг стало до грусти обыденной
И как бомба моя неуверенность...
Если б мог я назвать своим домом
Полусветлую с эхом горницу,
А богатством своим искомым
Свою вечную злую бессонницу,
А с соседями жить припеваючи,
И чтоб жизнь - как яркое граффити.
И влюбиться, как будто играючи,
Насовсем, навсегда, да без памяти,
И простить смог себя за всё давнее,
Всё, что сделал, паря в невесомости.
Позабыть свою юность скандальную
И жить дальше, а не в обречённости,
А друзьями назвать смог товарищей,
Чтоб родные всегда были рядом,
Из окна вид угрюмо-линяющий
Смог назвать бы своим палисадом.
Я хотел бы за нашими лицами
Видеть что-то по истине дивное,
То, что мне иногда часто снится,
Может, даже совсем примитивное,
Без изыска и вычурной пошлости,
По-простому да быть настоящими,
Без занудства и муторной точности
Сгинуть прочь, но с сердцами горящими.
Если б мог я найти свою вольницу -
Там, где листья по ветру колышутся,
Позабыть полусветлую горницу,
Да туда, где волею дышится...
Я давно не бывал где-то дома,
Где душа вся одета в исподнее,
Где не нужно бежать от былого,
Чтобы стать хоть немного свободнее.