Шумят верхушки крон не сильно
и не обильно дождь идёт,
и свет медовый ровно льёт
дюралевого исполина
в листве зелёной чудо-око,
далёко
лёгкое
дыханье,
но злая жизнь к земле не гнёт
мой дух, зарывшийся в сказанья
о том,
что слово не умрёт -
в нём
тело
пламенно горело
и тлело больно, но потом,
душой бессмертной улетело
в поющий, ждущий песен дом,
в котором мир любви так тесен,
как прах земной для прорастанья...
Смотрю на город под дождём
средь ночи в середине мая
и сердце рвётся в окоём
языковой... Сквозь кущи рая...