Сердце у поэта на острие ножа.
Не скажет он об этом - пишет не спеша.
Струится кровь по венам, бурно бьёт в виски,
А слова - по нервам, - в запятых тиски.
Дымится нежно трубка. Иль свеча горит.
Впитает лист, как губка, чем Душа болит.
А он всё пишет, пишет... И строки друг за другом.
Он пишет и не дышит, но всё идёт по кругу,
Как лошадь на арене, идёт по кругу чувств -
Словно стоит на сцене Души открывшей шлюз.
Задраил бы все люки и молча переждал...
Наружу рвутся звуки, как в небесах летал.