Бывает: под лазурным ситцем неба
Расплёскивается субботний день,
На стареньком крыльце скрипит ступень,
А на столе лежит краюха хлеба.
Звонарь в голодный колокол колотит,
Распугивая звоном вороньё,
И если всё подлунное — враньё,
Тогда молитва — отчужденье плоти.
Вдали мерцает золото хоругвей,
Отцы начало времени кладут,
И, словно матерь своему плоду,
Крестьяне радуются спелой брюкве.
Но незаметно наступает вечер,
Костры сгорают в стрёкоте цикад,
Благие песнопения, закат,
И ночь ложится саваном на плечи.
Во тьме величественной почва стынет,
Но вскоре горизонта нить светла,
Воскресным утром шелестит ветла,
И солнце греет пажити густые;
Воскресным утром красота видна,
И в храме час — что сорок дней в пустыне.