На лобовое налипли листья,
Это не страшно, в конце концов, осень.
Не отвечаешь… Впустую все письма,
Когда-то цепляло, теперь так… Не очень.
Когда-то призывно манила дорога,
Теперь только ветер в лицо и напомнит,
Что есть ещё то, что хотя бы немного,
Может прогнать пустоту и наполнить.
Хэмингуэй, старина, ты то понял,
Ради чего в нездоровом задоре,
Разум и чувства безудержно спорят,
Как это, быть стариком, но без моря.
14.05.2020