Мой сосед, моряк-подводник, раком тронутый за… пальцы,
протрезвел, и не играет роль безумного скитальца,
иногда полстопки выпьет и таблетками закусит,
приложившись хилым телом к пышногрудой бабе Дусе.
Дуся -- репу дёргать с корнем, не позвав на помощь мышку,
с ней неплохо бы спроворить однодневную интрижку,
да она мужчинам квелым навсегда дала отмашку,
утверждая громогласно статус куклы-неваляшки.
Ах, да что о том ванилить, уважаю моряка я,
у него глаза от боли злыми звёздами сверкают,
но молчит он, словно рыба, и скрипит зубами глухо,
и размачивает чаем в горле никотин и сухость.
Жизнь – походы в неизвестность, путь заметен, если вспенен,
можно сотню лет маячить, лоб не вынося за стены,
можно в сорок пять загнуться ни за хрен какой собачий,
в летописи дел России свой уход не обозначив!
Баба Дуся варит каши, чистит лук, слезу роняет;
преет в глиняной посуде гуща чисто травяная;
солнце всходит на востоке, катит медленно на запад,
и в парадной флотской форме экипажа нет у трапа...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»