Друзья! Могли бы Вы и сами
Издать мои стихи, пока
Витаю я под Небесами,
А мне б прислали гонорар.
На Землю не хочу спуститься
И с переводами возиться,
И об "турнир поэтов" биться,
К свободе мне милей стремиться.
Вся эта мышкина возня
Прекрасна, но не для меня.
И я уж тем горжусь, ребята,
Что Вам пишу совсем без мата.
Зачем мне книги издавать?
Потом ещё переживать,
Что нет продаж, тираж пылится...
Хочу от этого забыться.
Тираж ведь надо продвигать,
За это заплатить опять...
Так из поэта коммерсант
Получится, и мне плевать
На ту земную суету,
Из-за которой не приду
Я по маршруту своему
К Нему - лишь только Одному.