Наши кудри лихо вьются
Под шеломами на лбы.
Слышишь, девы нам смеются?
Значит, рано нам в гробы!
Пусть печальна наша повесть:
Кровь из ран, спина в поту.
Дуб лесной даёт нам доблесть,
Ну а липа - лепоту.
На цветочной на поляне
В этот майский чудо-день
Мы ведь все - черезпеняне:
Все шагнули через пень.