В этот день ты родился на свет
Маленьким орущим человеком.
А сейчас тебя уж с нами нет,
Но, Владимир, ты прожил поэтом.
Ты не канул в Лету или Прану.
На земле оставил ты свой след.
Ты пропел мучительную правду,
И не нес со сцены всякий бред.
Потакая парт номенклатуре
Ты не пел мерзавцам: «Аллилуйя».
Ты не распылял себя в халтуре
И не принял участь холуя.
Ты был Гамлетом своей эпохи,
Добрым Человеком тоже был,
Но ты не рассчитывал на вздохи,
И предназначенья не забыл.
И когда ты, в образе Хлопуши,
Цепи разрывал и рвался к нам,
Мы тебя пускали в свои души,
Чтобы ты оттуда выгреб хлам.
А ты шел без страха разбить ноги,
Маски разбивал ты с наших лиц,
И, поэтому еще, быть может, Боги
Терпят нас не падающих ниц.
Ну а мы по дурости шептались,
Когда ты свою «Охоту» пел.
Твои нервы, словно струны рвались.
Многое, увы, ты не успел.
Прости нас, живущих и поныне.
Души, закатавшие в пиджак.
Мы тебя – поэт не сохранили,
И от темноты нас гложет страх.
Но остался ты в своих твореньях.
Ты – Поэт. Ты – Личность. Ты – Актер
Спев про нас в своих стихотвореньях,
Ты в нас нити кривды перетер.
Не боялся ты быть Человеком.
Парус твой порвали на куски.
Ты не побоялся спорить с веком.
Не смогли тебя зажать в тиски.
Ты ушел на цифре сорок два.
Кони привередливые встали,
Но, немного с хрипотой, слова
Нам безбрежные открыли дали.
Ты ушел на цифре сорок два
Противоестественно и рано,
Но твои остались нам слова…
*
P.S. Это не опечатка и не ошибка. Стихотворение было написано 25 января 1998 года в день 60-ти летия В.С. Высоцкого