…
В тебе ни строчки обо мне, ты книга
О нас двоих, придуманных с утра,
Запиханных нарочно между линий,
Записанных порочно в книге длинной
И тайной, как шпионская игра.
И эта клетка нам подстрочная дана,
Чтобы за рамки нам с тобой не выходить,
Чтоб ни свободы, ни любви - одна вина
На сердце вытатуирована была.
Чтоб невозможно было изменить!
Мне не прочесть тебя, страницы смяты
Какой-то грубою рукой в быту,
Закомплексованностью распяты...
Я ставлю книгу, как могильную плиту,
На кладбище любовников похожих.
Я тоже, как и ты, хочу сбежать
И не иметь пустых страниц подложных
И угрызений совести подкожных.
Заложницей любви живу, а жаль.
И нас уже не дописать до корки,
Бумага рвётся - тонкая, как ложь.
И буквы прячутся (как люди) в норки.
Ты на меня по-прежнему похож,
И потому я ненавижу нашу книгу.
Ведь ты хотел, чтобы были мы честны.
Я ставлю нас на полку и сбегаю в Ригу.
До следующей жизни или до весны!
2018