***
Мне в том году казалось все фатальным,
а расскажу,
захочешь – не поверишь.
И знаешь, я ведь помню все детально
(хоть ты меня не раз еще проверишь).
Оно и хорошо – иначе как же?..
А вдруг все это
вправду что-то значит?
Но ничего, по сути, не докажешь,
ведь в этом мире все неоднозначно.
Вот об него и бьешься, как рыбешка,
о ледяные руки и лодыжки,
кусаешься, скребешься,
словно кошка –
до первых капель крови, до одышки.
Несешься прочь зализывать увечья,
кого-то любишь и во что-то веришь…
Но что это за боль нечеловечья
терзает так,
что от нее звереешь!..
Вращаешься, как белка в центрифуге
мирской,
и потихонечку дичаешь.
Погас экран, остались только звуки –
ты словно их впервые замечаешь.
И вот уже тебя несет по свету
на книжный запах и бумажный шелест.
А ты – сосуд,
что полон жидким светом,
текущим горячо из слёзных ж;лез.
Пишу тебе из будущего мая
о ноябре, случившемся не с нами.
Я ничего уже не понимаю
и, как в бреду,
шифрую письменами
все то, что там осталось без ответа,
зовущим эхом в шелесте бумажном –
без разницы,
что в том году, что в этом…
А остальное, знаешь ли,
не важно.
25.03.2015