Она рисовала его тенями на светлых обоях,
Она оставляла следы цветами в замочных пробоях,
Бродила ночами одна, смотрела в горящие окна...
Она не спешила домой, пока вся насквозь не промокла.
Он вновь просыпался один и, в джинсах на голое тело,
Бежал под покровы стропил, бежал и кричал: -отболело!
Пока не коснутся щеки спасительно ноты рассвета...
Он будет считать маяки, гася о причал сигареты.
Она его будет искать в цветных переливах фонтана...
Он будет минуты считать в другом конце меридиана...
Года превратятся в песок, людей будут сотни примерок.
Он возненавидит причал, она- белый цвет бутоньерок.©