Цыганский хор не описать словами.
Порой он – словно тлеющий огонь –
Дрожит над догоревшими углями,
И вдруг вздымается, и как крылатый конь,
Летит до неба, яркими снопами.
В нём передряги жизни кочевой,
Глоток воды и горечь злого зелья,
Веселье дикое и тяготы похмелья…
Всё это накрепко перемешалось в нём,
Что мы, потом, свободой назовём.