Твои ладони вновь намокли от росы,
и ты садишься в ряд с безликими гребцами,
по горизонту Лев бежит за Близнецами,
и Дева платье шьёт, и шелестят Весы.
Но лодке и душе давно уже пора
домучиться, сгореть. Рассвет ещё не бросил
невыносимый груз воспламенённых вёсел
в пузыристую синь, бурлящую с утра.
Ну что ж, пускай течёт расплавленная медь,
а ива, точно кисть, налита тушью горней,
выводит облик твой, лишь чуточку проворней,
чем дымчатый поток, спешащий всё стереть.