Жизнь как состав вдоль череды платформ...
На станциях соскальзывают дни,
мелькают за окном, хоть пальцем ткни
в задумчивость чуть пыльного стекла -
лучей по телу нежность растеклась...
Лишь совершенен мир закрытых глаз,
где только свет, что растворяет форму.
На совершенство - в промедленье вдох,
И воздух рассекает нота "До",
И грунт сквозь холст сочится подоплекой.
И проступают краски и черты
тех лиц, что и не помнишь, как чертил
рукой уверенной пытливой и неловкой.