На рассвете она выходила во двор,
Босиком по траве, босиком по росе...
И играл ветерок, шаловлив и хитер,
Белоснежною лентой в упругой косе.
И гадала она, что ей день принесет,
И бросала горстями зерно петухам...
Как же было прекрасно и молодо все,
Что она отдала своим первым стихам!
Годы шли. Пел весною в саду соловей,
Выла вьюга зимой, заметала порог.
Пеленала ночами она сыновей,
И сплетались в поэзию ленточки строк -
О любви и о женской нелегкой судьбе,
О мужчине, что спал после трудного дня,
И чуть-чуть о себе, лишь чуть-чуть о себе,
Целомудренно, лишнее в тайне храня.
Белоснежные пряди легли на виски,
И не стало любимого в прошлом году.
С сыновьями приехали в гости внучки,
Собирают черешню и сливы в саду.
А она, слеповато прищурясь, сидит
С тонкой книжкой в руках на скамейке резной
И морщинистым пальцем за строчкой следит,
Сочиненною некогда ею самой...