На Чернышевской я решал вопрос:
«Что делать?»
На Достоевской шел на Рубинштейна пить,
До Маяковской я решил не ехать,
Без Паспорта там нечего ловить.
Васильевский - известно, это остров.
Там Бродский собирался умирать,
Без почестей, страны и без погоста,
По ГОСТу, видно, в гроб лечь, как в кровать.
Вообще, весь этот город - книга года,
Литературных премий лучший, сука, пляж,
Загар дождливый в мрачную погоду,
Ложится над зонтами. Не, мираж.