Скворцы поют, черемуха цветет.
И небо на лучи тепла скупится.
Ах, этот високосный трудный год...
И с этим тоже надо примириться.
Пусть серость, и ветра из лужи пьют.
Пусть тишина без песен о Победе.
Но лишь бы мирным оставался люд,
И не было войны на белом свете!
Чтоб бывший друг не стал тебе врагом,
Не преступил себя из-за присяги.
Чтоб не подняться на него бегом,
Испив военной горечи из фляги.
Чтоб не бросать обжитых городов,
От гула просыпаясь на рассвете.
Чтоб никогда в подвалы из домов
Не прятались испуганные дети.
Пусть лучше в безымянной тишине
Там, за окном, в цветах живёт Победа.
За тех, кто пал. Кто выжил на войне.-
Сто горьких грамм... И помолчим про это.