Далеко от меня Ленинград,
ариадновой нитью Сапсана,
нет на братских могилах оград,
чтобы не рубцевалися раны,
чтоб всходила весною трава,
кантовала угрюмый булыжник,
сорок первого года тропа
фронтовая, на подступах ближних,
не в тебе, а околь моя жизнь:
то Москвой, то Камчаткою мимо всё,
но по-прежнему дед мой лежит
на твоём Серафимовском.