Творцы, слагая в думах,
Все пишут, как один, о мзде,
В уме же думают о суммах,
О том прекрасном, ясном дне,
Когда в удобной ложе,
Взирая на антураж златой,
Они взмолятся: "Боже, Боже,
Отдай мне здравость и покой!".
Вот так поэт - столь странный малый, -
Гиперболизируя слегка,
На дом взирал издалека,
Ощупав свой карман дырявый.