Я читаю огромного поэта-
про это, про то, про это.
Восьмой раз читаю – одно и тоже.
Это можно. Пусть скалится рожей
трельяж, что на старом табурете.
Оправила платье ночь на парапете.
Я ничего, но что-то понимаю,
поднимая бокал. Обожествляю
стол в окружности спальни,
где висит репродукт Модильяни.
Два кота спят мурлыча о мыши.
Корм под стулом и веет прокисшим.
На страницах от миссии века-
про Богочеловека. Дзинькает дека
закрытого, цветного пианино.
Я прохожу сквозь него – выхожу мимо.