Плывут в воде кривые отраженья
прилипших пятен света на стенах.
И режет ночи мерное теченье
поток людей, укрывшихся в зонтах.
Вот вдалеке послышалась сирена.
И снова накатил привычный гул.
Трубач в окне движеньем сонно-ленным
прохладную мелодию надул.
Вкус кофе, влаги, сигарет и гари
швыряет ветер прямиком в лицо
в попытке тщетной разорвать гербарий
вульгарных мыслей, замкнутых в кольцо.
Глядит с витрин продажное искусство.
Везёт народ по улицам такси.
Всплывёт как прежде двойственное чувство,
что город отвратительно красив.