* * *
Красный лист опускается тихо-тихо
на лицо мне, и мученик-муравей,
в бороде заплутавший, находит выход:
— Ну, куда же ты, маленький, лезешь, эй!..
Может статься, я сам для него — так надо —
половина вселенной — тепла рука.
За вершины цепляются облака —
забежавшее в небо овечье стадо,
подо мной земляная течёт прохлада.
Всё слышнее — ах! — музыка листопада.
Хорошо, что Господь отмеряет щедро
это золото терпкое, как вино,
и высокие травы дыханье ветра
чуть колышет, как
медленное
руно!