Пою свои простые ноты,
и откликается душа
на плач далёкого койота, –
и зыбкость рек. Но чешуя
ушедших рыб в песчаном кварце
мне не нужна. Она – тоска, –
и мне в другое наряжаться.
Я на носках приподнимаюсь,
играйте, скрипки, что же вы, –
мне стала радостью усталость
душа, командуй: раз, два, три!
Сама с собой танцую в паре
и Млечный Путь как платья шлейф
всё тянется. И мне подарит
луна свою простую медь.
Но мишуру свою не сыплет.
Ломает вдруг скрипичный ключ
койот, пиликая на скрипке
и струны, погудев чуть-чуть
берут и «фа» и ноту «си»,
и я в заоблачной выси
под дверью не кладу под коврик
тоску – пустой и круглый нолик.