Стрекочет мой принтер,
как будто сорока,
сомнение точит меня:
а может, мой стих мне
окончить до срока,
не ждать наступления дня,
куда-то уходит
ночная дорога,
густеет тревога моя,
с чего я встревожен,
о чём молю бога,
мороз вновь по коже,
вздыхаю убого:
«О, боже, помилуй меня»,
и мне в этот час
на земле одиноко,
во мгле я,
нет в сердце огня!
А полночь меня
бесконечно морочит
и новые беды
опять мне пророчит
и бог мне помочь
ни за что не захочет,
грущу в ночи, чувств не тая,
мой принтер,
как будто сорока
стрекочет,
что делать? -
не ведаю я!