Сон упал из рук такой пушистый,
лёгкий, как опавшая листва,
серебристый и волшебно чистый,
сотканный дождем из волшебства.
Сон, в котором снова были живы
все кого нечаянно забыл.
В зеркале пруда качались ивы,
ветер ветви тонкие кружил.
Сон катился по лесной тропинке,
по росе, по умершим кустам,
на лице в нем таяли снежинки
каплями стекая по щекам.
Пробегал за музыкой венчальной,
даже ветер становился сном,
и за лесом проливался дальним
шелестящим солнечным дождем.