Приснились мне картины Босха,
Довел до ручки карантин.
Уж не до глянцев, не до лоска-
Хватает статуса скотин,
По стойлам наглухо закрыты-
Живем судьбе наперекор,
Давно не трезвы и не сыты,
И ждем привычно кнут да корм.
Не люди мы- всего лишь стадо,
В глазах смиренье и тоска,
И стали высшею наградой,
Нам цифровые пропуска.
В краю кошмарном Зазеркалья,
Где правят ложь, инстинкт и страх.
Идет по Дарвиновски ралли,
Непостижимое в умах.
И в этом жутком Амаркорде,
Где души трогает астрал,
Спасает жизнь, увы, намордник
И социальный интервал.