« Смерть – это единственное, что нам не удалось опошлить.»
(О.Хаксли)
Над кладбищем, вотчиной смерти,
Печально дожди моросят…
Покойный в гробу, как в конверте
Письмо, - только КТО адресат,
Коль ящик почтовый – могила?
Опустят – и дело с концом…
Размеренно машет кадилом
Священник с безликим лицом
В лицо двум залетным старухам,
Пустившим слезу в унисон:
«Да будет земля ему пухом…»
Под святый церковный шансон.
А те, кто собрался проститься,
От гроба стоят в стороне,
Пытаясь неловко креститься,
Что всех напрягает вдвойне.
И кто-то прошепчет, отважный:
«Сей фарс повторится, когда
Нас всех – точно так же – однажды
Придут провожать… в НИКУДА»