Как всегда, всё по пунктам давно у меня наготове -
Разрастается сад, есть в наличии дом, сыновья,
Но незримая грусть не проходит и, кажется, снова
Одиноко качаюсь в волненьях судьбы, как ладья.
И, как книгу в руках, интересную, полную чуда,
Пролистаю неспешно главу за главою всю жизнь.
Да что книга! Смотрю, мне художник нарочно, как будто,
Набросал не о жизни картину, а только эскиз:
В арсенале его чёрно-белая смесь - не палитра.
Завершая работу, рискну я цветов прикупить.
И главу допишу, и свой холст дорисую так хитро -
Засияет любая на нём, черно-белая нить!