Канитель из серых будней,
невезенья полоса…
Бродит солнце бледной блудней,
пялит блеклые глаза.
Ничему уже не рады,
даже длинным выходным,
и весенние наряды
хламом кажутся пустым.
На продавленных диванах
с боку на бок день - деньской
по - буддистски, как в нирванах,
люд валяется мужской.
Жёны крутятся на кухнях,
не отходят от плиты,
мужики же только пухнут
от бездвижья и еды.
На селе – другое дело:
что посеешь – то пожнёшь,
мне ж безделье надоело,
как у горла острый нож.
Где-то радость, где-то слезы,
где-то булка с колбасой…
Я укрылся от курносой,
той, которая с косой.