За сомкнутыми шторами, твориться таинство.
Среди обрывков газет, потертых стен. Ангелы.
Здесь они вбирают зелье, дабы распустить крылья.
Стоит лишь набрать в шприц и ввести снадобье.
И тут же мир измениться, а за спиной зашелестят белые.
Лежишь себе среди внутренностей, тех кто не выдержал.
Благоухающее дерьмо повсюду здесь.
Не стоит тратить время на такую чепуху как испражнение.
Ради крыльев можно и под себя сходить.
Валяется в углу разлагается.
Не осилил дозу богатырскую.
Пущай еще полежит немешается.
И ангелы, когда-то мечтали о будущем.
Что же стало с стремлением, рвением?
Променяли на крылья по глупости.
И шуршат теперь среди гнилья и смрада.
Света белого страшаться, реальности.
Благо под ругокй нету зеркала.
Вот еще один загибается.
Да плевать всем на его последний выдох.
Куда он отправиться? Точно не в рай.