Здесь минуты стучащие пальцем
по озябшим под утро ветрам,
по застывшему лунному танцу,
и по скрытым за тенью словам.
Сохранив эту ночь в отраженном,
в толще вод и закатном кольце,
этот мир был еще не рожденным
и он странно читаем в конце
старой книги на сотой странице,
старой жизни на сотом году.
Но потеряны звуки и лица,
только ночи шуршат на ветру.