Я читаю чужие стихи.
Это сад человеческих чувств.
Их порою нельзя объяснить.
Но они чей-то путь, чья-то суть.
Про политику можно найти.
Про вино и про секс - до фига.
И о хлебе. не всё ж о любви.
Ну, а как без того? ну а как...
Столько слов. Я стараюсь понять.
Разбираю их, словно кирпич.
Вот - на боль раскололась судьба.
Что теперь ей сказать о любви?
Это ж надо при людях заплакать...
Или так - на весь мир - закричать!
Но всегда осторожно с ней надо.
О любви, как о хлебе, нельзя.