Над России моей
пар дождей августовских клубится
и берёзовый свет
наполняет поляны кругом.
Над Россией моей
память белою птицей кружится,
Задевая всю жизнь
моё сердце незримым крылом.
В перекрестье зарниц,
как в прицеле прищуренным взглядом,
вдруг, увидится мне
то, что сам не успел испытать.
Как идут под Москвой,
или, может быть, под Сталинградом,
по дорогам войны
твои дочери, Родина-мать.
Как хотелось бы им,
мало знающим в жизни комфорта,
в быстром вальсе кружить,
на ромашках гадать над рекой,
но прошла по судьбе,
как по карте их линия фронта,
а военный призыв
их в траншеи увёл за собой.
А потом шли они,
прикрывая сердцами Державу.
Шли на Запад вперёд
бесконечным солдатским путём.
На коротких привалах,
может это и не по уставу,
потихоньку вздыхая
бесконечно о чём-то своём.
Столько в сердце своём
пронесли они скорби и боли,
что в четыре весны
невозможно никак уложить.
Их дороги прошли
по широкому русскому полю,
а его перейти,
значить жизнь не напрасно прожить.
Кизляр.
05.05.18.