У старых ворот уцелевшего дома
Мальчонка стоит каждый день на посту,
Он ждёт почтальона, чтоб почерк знакомый
Скорее прижать как святыню к лицу.
Письмо треугольное с фронта от папы
Читать не умеет пока мальчуган,
Но он изучает строчки под лампой,
Листочек подносит к детским губам!
Как будто он папку родного целует,
Щекой своей детской прижмётся к плечу,
Он очень боится, что вдруг позабудет
Запах родимый, присущий врачу!
Отец его доктор, спасает и лечит,
Штопает раны бойцам день и ночь,
А дома когда-то из старых дощечек,
С сыном скворечник сделал точь в точь
Такой же как в книжке, где сказка про счастье,
Рисунки, стихи - было всё как во сне,
Всё это пропало с войной в одночасье,
Всё это сгорело в адском огне...
Давно писем не было, папа был занят,
В детской ладошке томится конверт,
Мама с работы вернулась, читает...
"Некому больше писать нам ответ"...
Пришла похоронка, приказ о награде,
"Присвоить посмертно нужно бойцу..."
Пройдет много лет, но листочек бумаги
Всё так же подносит мальчишка к лицу...
Мальчишка седой, рядом бегают внуки,
Снова Победы Салют прозвучит,
Сжимают листок постаревшие руки,
Сердце отца в этих строчках стучит...