Пригрезится что-то… Присмотришься, май.
Заваришь сомнительно приторный чай.
Печальные флаги поют на ветру.
Реальность походит на мега игру.
Теряюсь в догадках – четверг или снег.
Сверяю по Марсу квартирый забег.
У маски отмазка – не стой на ветру.
Реальность проходит ножом по нутру.
Переча себе, обретаешь себя.
А кто-то по-прежнему кротко распят…