Нужно было проснуться. В этой квартире с протёртыми стенами посреди хлама и разбитых от бутылок днищ собственное тело казалось непосильной тяжестью. Сколько прошло времени? День или два, а может быть больше? Какой-то из осколков впивается болезненно в кожу и эхом разносит шипение, схожее с шелестом крыльев птиц. Парень поднимается, старается сконцентрироваться и не смотреть на десятки лиц, что смотрят на него с обрывков фотографий. В его голове строчками складывается очередной эпитафий на собственную могилу.
Он пальцами в карманах сгинул и пришёл в себя от заветного черного квадрата. Сигарилла в зубах отдаёт запахом аммиака, но поджигается с тайным удовольствием и курится в затяг. Беловолосый не понимает где проебался и сколько ещё ворочиться ему не на тех путях. Откинуться бы в тот самый Волкер Дрим Экспресс. Ни для кого из близких не станет это чем-то большим, чем банальный стресс. Но для чего тогда жить?
Вдали звучит саксафон, а на улице кто-то орёт про очередной беспризор. Этот город пропащий видел нищих и тысячи жизни страниц. Черепицы гетто-кварталов, вой полиции, сирены скорой и укусы у ключиц. Последнего невольно касаются пальцы. "Это моя вина," -- вертится мысль и прижигает укус бычком, вызывая очередной приступ беспамяти.